Ser Português

Há já alguns dias que pensava sobre o que, realmente, faz de mim portuguesa, o que entre todas as outras nacionalidades me diferencia.
Não são os cabelos ondulados como o nosso mar do norte, um dia sereno como o clima deste sul europeu, mas por vezes incontrolável como a nossa eterna vontade de vencer. Também não é a cor dos olhos, espelhos do nosso céu primaveril.
A minha voz não consegue cantar o Fado e o meu nome próprio não é Maria.
Mas ser português não é ter esta ou aquela característica, ser português é saber sentir, é uma forma de viver, independentemente do sítio em que a estrada acaba.
É a emoção de comprar um livro usado e imaginar nas anotações das páginas amareladas as mãos que o percorreram.
Subir uma colina, sentarmo-nos lá em cima e sorrir com o vento que nos percorre os braços abertos.
Ouvir nas pedras das ruelas os bailes das romarias, onde a dança acabrunhada faz a vez da serenata.
Sorrir na beleza da paisagem alentejana, cantarolar numa imponente montanha transmontana, correr sob a gélida chuva minhota, dançar numa vila algarvia, ficar na praia até ao pôr-do-sol, dormir em frente à lareira, adormecer com o mesmo programa de rádio desde a infância, percorrer trilhos no Parque Nacional e chapinhar nos riachos, escrever cartas à mão, fazer amor num barco…e chorar por tudo isto.

“As coisas vulgares que há na vida não deixam saudade, só as lembranças que doem ou fazem sorrir”…


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Raquel, de Portugal